A noite segue... E o frio

lino

A moça

Fica acanhada

Por me negar os doces

Aquele de florida cesta

Que não levaria para vovozinha

Que levaria para quem não sei

Eu que sou lobo não ganhei

Nem minha lábia

Nem minha doce barba com óleo de madeira

Nem meu pelo suave

Nem meu uivo de poeta 

Nada disso serviu

A fome segue sedenta

As noites tiritam de frio